A confissão

Talvez por ser há muitos anos uma fã incondicional da escrita de Mia Couto tenha estranhado o que senti, do principio ao fim do seu último livro. 

Mia Couto não é consensual. É um pouco na linha dos escritores que se gosta ou se odeia. O que sempre mais me atraiu e prendeu na sua escrita foi a sua inesgotável capacidade de reinventar o léxico, recriando a palavra nos tons e sons de uma África que sendo tão sua, se tornou, sem qualquer raíz que a ela me prendesse, facilmente minha. Reconheci, contudo, que a dado momento seria necessário fazer uma viragem. Sempre que lia mais um dos seus livros necessitava de um tempo de pousio. Tanta reinvenção começava a tornar-se pesada. Essa viragem fez-se notar com grande evidência n ´O outro pé da sereia. Apesar de tudo, e de um claro limar de arestas, África em toda a sua pujança continuava lá, inteira e pura. E eu continuei, rendida e apaixonada.

Confesso que não li o conceituado Jerusalém [o do Mia Couto, que também há o do Gonçalo M. Tavares] e talvez por isso me faltem coordenadas para esta passagem que senti tão brusca, mas a verdade é que pela primeira vez percorri África sem vestígio de alma, sequer nas entrelinhas. 

À exceção de alguma passagens, a confissão da leoa tem uma escrita distraída, desapaixonada e, atrevo-me a dizer, descomprometida com algo que não seja o cumprimento de uma métrica, de um numero de caracteres e, quiçá, os timings comerciais da editora. Soou-me a pressa. Páginas com demasiados artifícios físicos para render volume encadernável. Palavras repetidas revelando, no limite, uma revisão de texto inexplicavelmente descuidada.

Sabendo que a vida muda e nos muda em boa parte a forma de a sentir e ler, dou o benefício da dúvida e penso que pode ser de mim. Valerá então a pena resgatar à estante um daqueles por que me apaixonei para perceber afinal, o problema é meu ou dele.

Mas nas férias, outras companhias bem diferentes vão fazer parte da bagagem.